1º Ago, 2015 |

Búscame.
Quiero encontrarte.
Detente.
Quiero alcanzarte.
Cállame.
Quiero besarte.
Róbame.
Quiero aprisionarte.

Mis ojos lloran tanto que
quizás al yo verte
no te vea,
por eso te pido que
mejor tomes mi mano
y le indiques el camino
hacia tu latir.

Hace mucho perdí incontables amadas páginas que, antes de ese hace mucho, nunca siquiera imaginé la posibilidad de que algún día pudiera perderlas. Mientras les lloraba, escribía y escribía nuevas páginas, cierto, llenas de dolor, pero también de alegría. Hoy no comprendo en qué momento ha pasado todo ese hace mucho que me parece que fue ayer. Hoy pareciera que esas mismas páginas perdidas, tan queridas, desde donde se encuentren, se propusieron aterrizar aquí, sobre mi mesa, para recordarme que tal como ellas es la vida misma, esta vida que nos recuerda que, tal como ella, para poder seguir, todo tiene que decir adiós, para, precisamente, volver a saludar, así sea sólo para escucharnos afirmar, frente a nuevas páginas queridas, que lo único cierto en esta vida es que, así como cada página amada perdida, el tiempo se nos va.
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Uno nace para aprender a morir.
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El olor de esta albahaca
acrecienta mi imaginación:
de pronto estás aquí,
alentando,
con un beso sabor a ella,
mi amor.

Muchas noches, como esta noche, me reúno con mi cuaderno en esta cocina que llamo mía; cocina mía, testigo de que sólo mío es mi cuerpo que, aunque cansado, no se despega de este incómodo banco frente al plato, frente al vaso, aún hambriento, aún sediento. Mas mi cuaderno, aun más sediento, aun más hambriento pide más, mucho más, sin descansar hasta lograr en él plasmar que, muchas noches, al igual que este cuerpo mío, él, mi cuaderno, también quisiera decirle adiós a esta amada mía soledad.

EN CAMA

Me gusta pensar que llegarás a mí como la brisa que, sin esfuerzo,
deja de lado mi cortina.

Me gusta pensar que llegarás a mí como la melodía que,
sin palabras,
deja de lado mi cuaderno.

Me gusta pensar que llegarás a mí
y que desde ese día tu voz será el poema que,
muchas veces como hoy,
en cama,
no me sale.

Me gusta pensar que llegarás a mí
y que desde ese día tu camisa dejará de lado mis sábanas,
porque solo ella será mi calor.