26 Jun, 2019 |

I

Éramos dos olvidos,

una jauría de barro

en una tierra pálida,

menguante,

hiriendo de orfandades

las sombras;

siniestros,

sí,

devoradores de las sales en las puertas,

un rastro en la piel que lleva a lo hondo,

a las esquinas de no descansar

nunca.

II

Camíname por lo oscuro

con tus aguas,

por donde la gente no pisa

y el espino es el árbol que reina.

Ándame por allí,

por lo que soy cuando no me miran,

donde mi barro aguarda

por tus manos

para hacerse animal

y hombre.

Recorre el tramo que todos odian,

que nadie traga,

y si al llegar al final

aún quieres verme a los ojos,

sabré que me has sobrevivido,

y que podremos andar tranquilos

tomados de la mano.

III

Decir "amar"

levanta una casa

que flota a la intemperie.

Es mucho para la tierra,

como una cruz,

como las verdades,

por eso va de tregua en tregua

sobre las lenguas

en los aires.

Decir "amar"

conmueve los establos,

relinchando animales

en las raíces del cuerpo.

Es más que la rama

sin llegar a ser árbol,

agua que llueve entre dos horizontes

y nada se inunda,

sino el corazón del que extraña.

Cuando esa cima

me visitó la boca

y tú tocabas

la montaña de hojas en mi pecho,

llevé mis labios a mis manos.

Desde entonces

pareciera que he olvidado

como elevar la morada que somos

con un sonido,

pareciera,

pero donde te pongo la caricia

se apagan los ojos,

algo canta

y nos vemos dentro.