25 Abr, 2015 |
Ayer, sin haber buscado la traducción de esta canción, ya sentía su nostalgia. Hoy, que sé lo que dice, ya me pregunto quién habrá sido su autor, quien leyó mi alma.
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¿Quién más que esta noche podrá comprender la tristeza que, de tan triste, ya ni alcanza a salir de mis ojos?
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Dirán que tu voz y mi voz no se parecen. Tu voz aún puede gritar. Mi voz ya ni puede llorar. Mas nuestro canto sin voz es el mismo: Libertad.
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Cuando escribo
Saber que me lees me lleva a
imaginarte susurrándome bonito:
tranquilizas mi pulso.
Saber que me lees me lleva a
imaginarte mirándome bonito:
embelleces mi letra.
Saber que me lees me lleva a
imaginarte queriéndome bonito:
acrecientas mi amor.
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Parece que observo desde esta montaña, pero no.
Parece que me cubro con este suéter, pero no.
Parece que descanso en esta cama, pero no.
Parece que me muevo con esta canción, pero no.
Parece que sonrío en esta foto, pero no.
Nadie nos conoce.
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No necesito alas
Porque escribir siempre será volar.
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Vuélvete el pecho al que llamo mío
y me volveré el pecho al que llamas tuyo
y respiraremos sin pensar en nada más
que volvernos lo que somos.
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Léeme y sabrás lo que no escribo.
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Leo para recordar de qué está hecho mi corazón.
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No sólo en la palabra. Hay algo en la letra, en la raya, en el blanco, en la tinta que también dice. Por esto sólo pido que mis cuadernos acompañen mi tumba.
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